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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2004-09-02 | [Ce texte devrait être lu en espanol] | Inscrit à la bibliotèque par euro
Que has muerto es verdad, asà como es posible
Que nazca quien con encanto Pueda oÃrte trinar: Sea quizá que al morir no recordaras Que tu blanca y abatida, Tu Polonia, Harta estaba del pincel Del romantico y las ninfas Sabiamente aferradas a esta tierra. Hoy el lento esparcimiento del estuco te recuerda. Las personas que un Sábado prefieren La tristeza que juzgan elevada Te retratan y admiran tus cabellos, Sobre el piano los yesos de la fama, Mascarillas de muerte, tu suspiro Ultimo, y tu mano cercenada Por el tajo fugaz del contrapunto.
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