Quand Icare vint me consulter au centre, il en était à sa quatrième tentative de viol et de vol à mains nues; peu motivé pour faire un travail en profondeur, c’est sous « Injonction Thérapeutique » avec de grands points sur les i entre des majuscules pénalisées, qu’il venait solliciter mon aide ou simplement une écoute.

« Ne vous fiez pas aux apparences, un jour je serais pilote de ligne », me disait-il avec un excès d’émotion et de fierté virile, mais avant ça je veux faire le point, car il y a de gros points noirs dans ma vie !

Un samedi où je flânais dans les musées bruxellois, j’ai été interpellé par un tableau qui semblait être là « rien que pour moi », une peinture à l’image de mon combat intérieur !

Sur la toile comme dans le ciel, ça volait dans tous les sens ! ça chutait au sens propre comme au sens défiguré, exaspérant de vérités toutes nue, obsédant de descriptions toutes crues !

C’est « La Chute des anges rebelles » de Pieter Bruegel, bien à l'image de l'Homme tiraillé entre sa raison et ses passions.

C’est fou, mais entre mon désir de ne pas faire de mal et ma pulsion de faire le mâle, il y a une tension terrible, comme sur cette toile d’un maitre du XVIe siècle, corps et âme souffrent de contradictions, comme écartelés aux quatre vents !

Entre l’abuseur et l’homme de bien, entre l’ange et la bête, je ne peux pas choisir ! Je suis le fruit d’une indécision ! Né enfant d’un dédale et d’une dépendance, d’un méandre compliqué et d’une esclave de soi ! J’étais déjà comme brulé d’avance de la cervelle avant même de faire le grand saut !

Je suis comme enfermé au fond de sombres impasses, impasses et manques, comme des Labyrinthes sans fond.

Depuis quelques années, le Roi Minos me donne du fil à tordre, il m’accule aux barreaux, me presse contre les murs ; dans mon ivresse de pouvoir voler, de fuir mon exil, je suis une âme sans aile, comme mauvais larron, détrousseur de biens et de jupons.

Voler, j’ai ça dans le sang ! Comme Icare, c’est quelque part entre les Cyclades et Rhodes que je terminerais ma vie d’aéronaute illicite !

Approcher trop près du soleil ne ma pas réussi ! M’élever plus haut dans les airs ne ma pas libéré…, je suis sans cesse hanté par mes fantômes, par toutes ces femmes, passées, présentes et à venir, je sombre, je chute dans l’abysse de l’infortune, je cours à ma ruine, les ailes de l’espoir arrachées par ma chute.

Apres tout ça, l’atterrissage est toujours dramatique ! Je pense souvent aux victimes et ça m’angoisse comme dans un cauchemar, une chute vertigineuse sans fin !

Je veux fuir, fuir ma culpabilité, fuir mon exil, me fuir et fuir la justice, échapper à ce Minotaure qui me mine, me prend à la gorge … , mais je suis lié comme par un serment de la chair !

Entre la pesanteur de mes délits et l’apesanteur du vide je suis tel un trapéziste sur un fil de fer barbelé chauffé à blanc, j’ai peur de me brûler, peur de tomber encore, de tout rater, c’est épouvantable !

(Chroniques de psychothérapies)

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illustration : La Chute des anges rebelles est une peinture à l'huile peinte par Pieter Bruegel l'Ancien en 1562.