Feu le chant du printemps,
l’impatience d’être fleur
que déjà le fruit se colore
et répand son nectar séduisant.

Où commence l’âge ?
En quelle saison subite,
le roseau se lasse-t-il du vertige de l’eau ?

Où commence l’attente ?
Dans le sablier d’une seule nuit
dont les lèvres ont à peine effleuré l'absolu ?

Où commence le déclin,
le silence des vastes étendues enneigées,
la ligne infiniment droite de l’horizon ?

Envolé le chant fertile de l’été,
mais jeune reste la voix
qui sait encore taquiner le soleil
du bout de sa plume.