La montagne revêt tôt ce matin
Son indicible colère, gronde et scintille
Verse au pays de la terre
Rongée comme l’écume vielle
D’une mystique rivière.

Ne tremblent ni les saules ni les morts.
A Lublin, le fils rend à son père,
La fille à sa mère, la mémoire au terreau.

La parole absente, les mots sourdent
Et s’ouvrent d’entre les tombes,
Comme s’aiguise l’éclair d’un souvenir
Au vieux cimetière de Lublin.

S’y fracasse la voix ceinte d’émotion
Et de lumière s’y blesse.
Ni temps ni espace
Ne s’effacent
Au cimetière de Lublin.