il n’y a aucune espérance dans le désert
sauf la Voix du Sable
sauf la Mort du Soi.

l’hippogriffe inhala
entre cieux et terre
le fol espoir du retour
où est-il impossible de faire
du discontinu avec du continu
en décomposant tout
lentement à l'infini

et comme la première fois
le désert lui suivit en silence
comme toutes les caraques
perdues du monde
en s'arrondissant ses novas de solitude

et comme la première fois
l’ombre lui suivit en silence
au-dessus des plans euclidiens connus
dans l’archipel de l'uchronie.





















poème de livre "La nuit de l’hippogriffe" de Marina Nicolaev

Encres Vives, France, 2014