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￭ L'hiver 
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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2010-08-13 | | Inscrit à la bibliotèque par Guy Rancourt
Voici l'hiver, voici les pleurs,
Les lourdes plaintes, Les harmonieuses couleurs Se sont éteintes. La brume a posé son manteau Sur les squelettes. Et tout ne sera plus bientôt Que silhouettes. Les squelettes des grands chemins Pleurent leur chair déjà pourrie. Ces squelettes, joignant les mains, Pleurent et prient. Prions, mon amie, avec eux, Pour que Dieu veuille Que notre amour dure plus que La pauvre feuille. (Georges Brassens, Les couleurs vagues, 1940-1942)
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