Écrire en kōan
De long en large
De haut en bas ...

Tenir la tête bien droite
Le pinceau vertical
Creuser la poitrine
Tremper dans l'encre

Étirer la colonne
Détendre la taille
Différencier le Ciel et la Terre ...

Les traits sont-ils des alouettes bleues ?
Les mots sont-ils des plantes ligneuses qui s’accrochent à la vie
Pour recueillir le vent et un peu de sens ?

Pour ceux qui savent accueillir l’aile déployée des grands rêves
L’homme s’y nomme Icare
Comme une volée de métaphores

Sur les feuilles fanées des livres d’histoires
Vol d’hirondelles dans les pousses de bambou

Ces bambous ont-ils la nature de l’hirondelle ?
La mâture du zénith ?
Le bruissement des plumes ?
Le mouvement des jeux de racines ?

Entre chacun de mes nœuds les bambous
pensent-ils ?
Poussent-ils ?

À moi à nous
Pauvres diables que nous sommes à la corne blafarde
Quand
les jours passent trop vite

Ravissement des sources
Enlèvement du souffle
Rapt des vides et des montagnes
Nids de poules
Ou dos d’ânes
Les Univers se répandent en étincelles froides

Convexe ou concave
Quel est le bruit fait par le battement des ailes du creux
Et celui des pleines saillies ?

En dépit de ses oppositions
L’âme de l’homme reste animale
Et bien trop seule

La pensée muette vole de ses propres vœux
Jusqu’à essoufflement total

Qu'est-ce que le souffle
Sinon l'entre
Incarné
Dans l'encre tiède

Le vide du milieu
Entre deux jets
Enracinés
Entre toi et moi...

Je et tu
L'esprit des bambous noués d'hirondelles
Lève le voile
Rameau sec dans les brumes

Taille occasionnant des blessures
Vives
Jusque dans la partie morte

Couper sur un oeil
Les nerfs et les rameaux
Qui s'entrecroisent à l'horizon
Des mots
Au détriment des fleurs

Laisser s'écouler les
Sèves du printemps
Dans la coupe des rêves

Aérer notre végétable
Biodégradé déjà trop tôt

Respirer l'odeur des encres
Sur le papier de riz jaune

Préserver toute fructification
En brulant au feu du soleil
La trace d'être
Sous des mains fébriles

Il nous faudrait écrire avec nos tiges souterraines
Intérioriser la sève jusqu’à l’os
Pour croire en la vie
Et croître toujours en formant
Des touffes serrées
Calligraphiées ensemble
Comme les corps amoureux
S’entrevissent et s’entrelacent
Au papier bleu des lits

Mes racines adventives volent
Autour des nœuds de mes rhizomes
Corps tiges de chaumes creux
Chairs lignifiées dans l’air tiède

Nulle feuille de graminées ne pousse entre les dents
Et pourtant les gaines végétales et les fourreaux m’enveloppent
De chaumes crépus

Au cœur de la végétation
Nulle ligule dans l’âme et dans les oreillettes
Je suis pourtant pétioles aux limbes allongés
Et aux nervures parallèles aux vents du soir ...