Je regarde les objets et leurs couleurs s'effacer.
Pendant longtemps, les nuits ont fait ce travail,
travail sur sa présence se retirant de tous les
objets.
Les objets le quittent, il quitte les objets. La
lumière quitte les couleurs, chaque nuit. Les yeux
brûlent l'image du mur. Le mur devient flamme.
Les ombres rongent dans les coins de la chambre.
Et le blanc qui ne se laisse pas engloutir résiste
encore au noir.
Qui s'amasse.
Jusqu'où


N.B. Ce poème fait partie d'un "alphabet" poétique, le sens de chaque poème étant intimement lié au sens des autres. A suivre.