L'écho clair-obscur d’un gargouillis,
les arabesques parfumées d'une brume
qui lévite un instant sur les croissants,
s’imprègne de la quiétude ensoleillée
de la confiture d’abricots de Provence.

Sans effusion, l’arôme se répand,
chatouille la veste pendue au crochet,
trottine à pas feutrés dans l’escalier
jusqu’à la chambre où je baigne,
encore tout ébouriffée d’aurore,
dans la tiédeur solitaire de la couette.

Voluptueux parfum de café,
messager de la bénédiction dominicale
de tes lèvres sur mon sein.