Enfant du vent

Il tend son gobelet
En plastique.
Il a 7 ans et 7 centimes
Là-dedans,
Des pièces cuivrées et le blâme
Ou l’indifférence
Des passants
Si pressés si absents.
Lui,il respire, tranquille,
Il joue
Et compte naïvement
Les pots d’échappement.
Il tourne la tête
Dans tous les sens ;
Parfois il a comme un mal
Au ventre.
Des messieurs pourraient
Venir
L’embarquer soudainement ;
Cet enfant roumain et tzigane
S’accroche.
Il tient bien le gobelet
Il n’est pas étonné d’être là
Il vient à peine de quitter
Les jupes de sa mère mendiante ;
Il attend que son gobelet
Soit rempli,
Petit lutin des boulevards
Un quelconque sale gosse ,
Rieur et craintif…