Place



Sur le parvis du Temple de l’Anéantissement, les derniers funambules de la cité. Hier encore frères de palmiers, ils vivent à présent en réprouvés. L’adresse leur a faussé compagnie, et la chronique les a semés dans ses bas-fonds.
Ils n’en tiennent pas moins, en remontant sur les fils de la patience, à conjurer, comme d’habitude, les vieux caprices de la nature. Après s’être déplacés quelque temps en plein air, les yeux rivés à leur étoile, ils retombent à l’endroit où se jettent les anathèmes du printemps. Leur disgrâce déchaîne toutes sortes de sarcasmes. On les taxe d’amateurisme. On exige même des remboursements.
Surgissent alors des personnages qui exhibent leurs goitres de sainteté, ou s’improvisent cracheurs de feu. Quelques jours plus tard, ils s’érigent, sous d’autres masques, en guérisseurs de tous les maux. Effusions. Solennelles revendications d’allégeance. Abondance de gages d’inféodation. Regards aussi de méfiance des trafiquants d’azur, qui se retranchent dans leurs navires de solitude, n’ayant plus qu’indifférence pour leurs adeptes.