Là où est ma maison inachevée,
Sur d’étroits degrés en boucaro,
La pluie déplore, en épis formée,
La douleur amassée des bandeaux ;

Il s’enveloppe d’un bien froid manteau
Un apporteur de dot mimant d’être -
Le même vent qui promène ses flots
En vadrouillant parmi les fenêtres.

La peur – comme un fil de la quenouille -
M’enveloppe comme en m’étouffant...
Je respire, mais l’air en moi s’embrouille,
Une éternité est chaque instant.

Et - faisant des ronds, en essaimant –
M’attire dans ses rets quelque épervier
A l’instar d’un douteux faux-semblant...
L’escalier s’incline… tombe le grenier...

Entortillé, le chemin gémit
Sous les pas, désireux d’avancer,
Mais le temps dans le temps le fondit...
Et la maison, toujours inachevée...