¡Madre! arriba arden mis escamas por los días sin tu seno de sachavaca
sin tu latido rugiendo sonidos de cortezas,
raíces, espíritus que ven sus hojas secarse sobre el asfalto
¡madre! yo veo con ojos lánguidos
veo el agua de tus ríos escapando de la muerte
y espero turbado los ácidos silencios cayendo de las nubes,
llenando la garganta de tus hijos ayaymamas,
quitándole sus plumas,
quitándole sus lupunas y sus colmillos de shushupe.

Madre, mis astillas gritan y se retuercen,
se enfurecen y serpentean,
se arrodillan y dejan carcomer por el sonido del metal,
quiero la lluvia,
quiero la lluvia,
quiero la lluvia,
soy tus manos y tus ojos de tigre otorongo,
soy tu voz de yacumama extendiéndose por tus venas,
soy tu cuerpo oscuro de alacrán
escondido entre las raíces de la huacra pona.

madre selva, sálvame del odio y la codicia,
mi cuerpo arde, mi corazón se arrastra por trochas con pisadas de hombre.
madre selva, salva mis ramas y mis sogas,
dame la vida del renaco y los huesos del palisangre,
quiero alcanzar tu vertiente
y volver a nacer guacamayo al presenciar cada amanecer acurrucado en tu vientre.