La peur n'est rien où la douleur feint,

la servante brode pour son maître
une rose qui pousse à l'ombre,

elle apparait loin dans le fond
au revers de la surface,

brave, elle ne flétrit pas
ses pétales résistent
à la caniculaire estivale
au moment des moissons,
ses couleurs pâles avides d'eau
réclament la source vive amoindrie
dans son lit qui se meurt,

ses racines sèchent ses vaines prières
elle ne jaillira pas,

les eaux amènent les aulx
là haut d'où personne ne revient,

je le crains.