Il est assis dans le métro. Pour tous il ne regarde rien. Pour lui seul, dans la vitre, filent sur le reflet haché et distordu de son visage ces noms de gares qu’il connaît trop pour les aimer. Il attend au détour d’une voie le cerisier de son enfance.
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Le plus terrible dans la vieillesse n’est pas de vieillir, mais que le monde ne suive pas. Si la mort est la pire injustice, l’injustice est la pire des morts.
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A ce qu’on dit, l’univers lui non plus ne serait pas tellement éternel? J’aime qu’on me rassure...