Des fleurs, il y en a beaucoup,
Mais peu vont porter fruit un jour :
Chacune frappe aux portes de la vie,
Mais retombent par terre, sans détours.

Il est facile d’écrire des vers
Lorsqu’on ne trouve plus rien à dire,
En enfilant des mots trop creux -
N’importe, le faux va resplendir.

Si ton coeur en est à pétrir
Mainte espérance et force passions,
Et que ton esprit trouve le temps
A cela de faire attention,

En vraies fleurs aux portes de la vie
Ça frappe aux portes de la pensée,
Demande à entrer dans le monde,
Exige les vêtements du parler.

Pour l’amour de tes propres passions,
Pour l’amour de ta destinée :
Où gardes-tu tes inquisiteurs,
Fort impitoyables, yeux glacés ?

Ah ! Tu as alors l’impression
D’attraper le ciel sur la tête :
Où trouveras-tu donc le mot
Apte à la vérité bien nette ?

Hé, vous, critiques aux fleurs stériles
Incapables fruits de produire :
Il est facile d’écrire des vers
Lorsqu’on parle pour ne rien dire.


(Traduction : Constantin Frosin)