Je sors ma tête prudente par la fenêtre
comme toi en tirant à la morgue le tiroir.
Au-dessus, autre tiroir contenant la tête de mon voisin du troisième
enfilée parmi des bégonias, des guêpes, des géraniums
et de la cendre d' une cigarette secouée-normalement!- sur moi.

Il sort des cercles de fumée comme des cernes de mycélium sur une tomate.

Dans la cendre d'hier je sauve mon âme
qui a un petit miroir-voilà!- que tu te voies mieux!

Aujourd'hui je ne peux pas me casser le nez à nez sur quelqu'un.
Aujour'hui je suis un être tactile,
mon horizon se finit sur la peau de mes doigts.

(Version française: Ioana Geacăr)