Un nom sur la moelle du mot
Comme la cicatrice de l`âme
Le corps est le vide
D`entre les sentiments
Les mêmes toujours
Le génie se joue
Avec le poème
Parmi ses doigts

Un nom sur la moelle du poème
Les mots écorchent
Le monde qui sépare
Le poète de l`idée
De la mort
Il tient un porte-plume à la main
Et une feuille de papier blanche
En apportant la peur des étrangers
Dans la clepsydre
Le temps est une infinie
Pensée
Du destin.