Réponse aux vents étésiens qui, cette nuit, faisaient
se mouvoir des mains espiègles dans les branches.


(Voilà qu'en mai vient septembre et c’est déjà l’hiver,
la mémoire recueille les raisins noirs de soleils passés
ou bien le vénéfice enivré des saisons à venir.)


De cette nuit, furent soutirées les flammes des lampes
remisées dans les alvéoles d’anciennes tempêtes.
Si proches de l’obscurité d’autres temps,
lorsqu’il fallait bercer l’enfance balbutiante du feu,
courbé dans l’osier humide des naissances,
nacelles voguant sur l’onde des eaux matricielles.

Parler cette langue écrue, frictions des braises
émulsion dans l’herbe exfoliée des grands vents,
la pourpre et l’or dispersés par sentiers,
venelles ployées dans l’arc d’urgence de la fuite.

Sans doute ais-je dormi, tandis que derrière la fenêtre
se défaisait transparente la cosse échenillée du monde