L’hiver est mort
Et passe un ange
À pas feutrés
Rien ne dérange

Une chimère à l’horizon
Un homme seul
Entre deux dunes
Sans illusion

Les morts sont des clous
Dans le cœur des vivants
Creusant leur trou
A chaque battement

Les morts dorment
Dans nos âmes en éveil
Se bercent de nos pas
Jusqu’au grand sommeil

Les morts demeurent
Dans nos ombres
Habitent nos cailloux
Nos chemins et nos arbres.