Regarde-moi, ma belle
et dis-moi: que suis-je?
Une rose trop fanée,
pourrissant sur sa tige?
Une âme si commune,
et pourtant inconnue?
Un rêve trop lointain
auquel on ne croît plus ?

Ne pleure pas, ma belle…
ecoute ma chanson
et ses vers pâles et frêles
comme les feuilles de l’automne;
Fait noyer dans l’oubli
tes souvenirs de nous...
et, quand le vers finit,
Moi… je ne serais plus.

Mon front vieux, amer
s’appuie contre ton sein
et cherche d’y trouver
un monde plus serein.

Mes lèvres muettes et lâches
ont gelé sur ton cou.
Le vers s’éteint, hélas...
tu vois? Je n’y suis plus.