Trop à l’étroit dans le malheur, l’ayant crevé comme une vieille peau

Vieille tunique craque aux coutures, se déchire et se fend de bas en haut

L’ayant habité à sueur et à sang, vétuste caverne où s’ébrèche l’ombre du soleil

Ayant épuisé de tristes amours, la vie en rond, le cœur sans levain

Nous sommes réveillés un matin, nus et seuls sur la pierre de feu

Et la beauté du jour nous trouva sans défense, si vulnérables et doux de larmes

Qu’aussitôt elle nous coucha en joue comme des fusillés tranquilles.

(Anne Hébert, Mystère de la parole, 1960)