Je t’aime. Mon amour
Je n’ai plus rien.
Ou est-ce mon ame, Séchée.
Dans le cerveau défriché
la pensée ne murit plus
et n’apporte rien du
champ bénissant ses épis
l’automne s’en va
nous n’allons pas cueillir
nous n’allons pas choisir
les doux fruits
d’une chère cueillette
qui s’enfuit

il pleut
sur nos ages
eau salée
de l’amertume