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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2008-01-01 | |
Je t’aime. Mon amour
Je n’ai plus rien. Ou est-ce mon ame, Séchée. Dans le cerveau défriché la pensée ne murit plus et n’apporte rien du champ bénissant ses épis l’automne s’en va nous n’allons pas cueillir nous n’allons pas choisir les doux fruits d’une chère cueillette qui s’enfuit il pleut sur nos ages eau salée de l’amertume
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