Les cigognes volent haut dans le ciel.
Tristes, on les regarde passer, assis sur un banc
prés du carrousel des saisons
qui tourne, tourne désespérément à vide.

Des fois, c'est un jouet céleste,
boomerang orgueilleux,
qui manque de peu nos têtes abattues
et dont seule la poussière reste entre nos mains.

Seule la lune croissante,
confidente des vœux les plus chers,
rayonne encore la lumière de l'espoir
dans nos corps meurtris.