Au fond de l’Austrasie l’hirondelle blafarde
Cèle aux portes du ciel le double paradoxe
De celui qui sait
La pluie qui tendrement ensevelit la ville
Panache victorieux d’une fumée d’usine
Pluie et fumée mêlées sur l’asphalte glissante
Du mot toujours percé par le poinçon du doute
Petit monstre gelé brûlant dans l’éther pur
Perdu
Dans ce glauque matin, au coin d’un café froid
Quand ils se sont quittés enfants désemparés
Dans les rues sinistrées de son rêve immobile.

Au fond de la Neustrie l’autre oiseau du hasard
Tisse sur son métier des dentelles de mots
Cruels rompus aux trahisons ultimes.
Alors
Quand la neige l’hiver grignotent son espoir
Quand le froid est sur lui, dans l’atelier dernier
Il boutonne le col de sa vareuse sombre
Et forge un mot nouveau aux plages délicates
De la Femme à venir, de l’amour éternel…