E trist: din gândurile noastre
Și din durerile intime,
Noi facem opere de arta,
Ne punem inima pe rime;

Și-nchizând-o-ntre coperte,
Cu lumea ei de armonii,
Ne-nstrăinăm de ea, și-o ducem
Spre-a fi vândută-n librării.