Assis sur un banc face au grand fleuve
le poète revient encore méditer près de la mer.
Suis-je seul au monde ?
N’ai-je pour seuls amis que les oiseaux et les nuages ?
Ne suis-je né que pour compter les galets sur la grève ?
Qu’ai-je fait de ma vie à part que de flirter
avec des lucioles et des libellules ?
Rien, un petit rien gros comme une patte de fourmi.

Assis sur un banc face au grand fleuve
les pieds sur le sable brûlant
et les yeux scrutant les rares voiliers au large,
toute cette masse d’eau agitée devant moi
que nos premiers habitants nommaient « Magtogoek »
ou « Le Chemin qui marche »
semble vouloir m’adresser la parole.

- Poète, pourquoi reviens-tu sans cesse sur mes rives ?
Qu’avez-vous fait de mes eaux et de mon rivage ?
C’est plein de détritus et de déchets.
J’étouffe et je meurs
noyé dans toutes vos saletés et cochonneries.
-Oui, je sais, je sais, je sais.
De jour en jour, la planète devient une immense poubelle.
De moins en moins, on y retrouve une terre vierge,
un coin habitable,
un paradis quelconque…
- Qu’attendez-vous pour vous réveiller une fois pour toute ?
Que je meure définitivement ?
Silence immense comme la nuit des temps.
Que pourrais-je lui répondre qu’il ne sait déjà mieux que moi?

Les humains, mes semblables, sont de drôles de bêtes
parfois si bêtes !
Je n’arrive point à totalement les saisir et à les comprendre.
Il m’arrive souvent de penser que je n’en fais pas partie…