La nuit en soi s’insinue ce n’est pas la nuit c’est la nuit en soi parfois vertige parfois complaisance l’être qui est mal dit : l’autre c’est la nuit les monstres qui saignent les soleils et fabriquent la nuit la musique effondrée titubante le chant la poésie
Il dit l’autre c’est moi ce n’est pas vous la peinture qui crie les silences les veines des silences qui s’ouvrent dans le cri

Vous marchez lentement vous ne citerez pas cet air qui vous accompagne vous plie se défibre en vous jamais dans le moi qui n’est plus en vous l’attente si quelquefois ils pensent que de vous vous-même reviendrez

Personne ne pourra chanter du temps ce que vous avez marché ni dire il faudrait comprendre où vous êtes allé si loin jusqu’à quel chant des ténèbres il faudrait en vous puiser les limbes les épingles de quel néant les épines quelle vie soudaine quelle absence quelle fulgurance

Comprendre sans pourquoi ni comment l’élan ce qu’on retient du vol ni l’essor la prudence ni la ruse la patience ni le doute de la confiance les sels et les foudres les poudres tout ce qui va sourdre en vous vous mordre vous dissoudre

Prendre
Ce mot de solitude n’en rien comprendre de ce que l’on est prit pour s’y croire prendre
redevenir
ce mot de solitude n’en rien comprendre de ce que l’on est seul pour espérer devenir
mais personne ne devient

Leçon des ténèbres nulle part n’est écrit demain même s’il vient où ne vient pas le plus souvent ne revient pas rien n’est tout est dit il n’y a pas de miracle qui transmue le rêve et la réalité
ni ne les inverse

Ce n’est pas de l’autre que l’on meurt mais de soi la démesure et l’absence ce que pourrait être ce qui n’est pas