À l'ombre du vieux saule pleureur,
face à l'île Saint-Barnabé,
le poète médite et jongle sur son destin...

Fera-t-il beau demain ?
La terre tournera-t-elle encore autour du soleil ?
Les grands hérons bleus viendront-ils gratouiller dans le marais ?

Puis une pensée effleure mon esprit...
Ma vieille amie flamande Cathyleen
qui s'envolait vers d'autres cieux le même jour...

Derrière moi toute cette haie de quenouilles et de spartine
qui se balance au vent dans un savant ballet.
Mes pensées s'égarent dans ma tête follette...

Serai-je ici dans un ou deux siècles ?
Dans mil ans ? Ou dans une semaine ?
La lune brillera-t-elle au milieu de la voûte étoilée ?

Qui saura me le dire ?
Qui sait lire l'avenir ?
"Moi, Monsieur le Poète !"
me répondit le vieux saule pleureur...