La grille grise de la pluie
Aux fins treillages indécis
Fait de la chambre où je m’ennuie
Une étroite cage à soucis.

Je me meurs du désir de vivre
Et je suis mon propre geôlier,
Il pleut, il pleut jusqu’à mon livre,
Mon livre de triste écolier.

Sur la page où mon front s’appuie,
Cherchant dans l’ombre un vain secours,
Je ne sais plus si c’est la pluie
Ou bien mes pleurs honteux et lourds…

(Jeanne Neis-Nabert, « Carnets d’une morte » in Silences brisés, 1908, p. 73)