je me demande toujours
comment est
la vie
dans ton atelier
cherches-tu le thème
ou tu l’attends
calmement parfois
impatient souvent ?
es-tu le moi ou le soi-même de ton profond intérieur
qui attrape le rêve
s’écoulant du pinceau sur la toile ?

qu'est-ce que tu y laisses ?
qu'est-ce que tu ne donnes jamais ?

l’artiste... qu'est-ce qu'un artiste ?
une confession dans un labyrinthe ?
un poème d’une flûte de Pan ?

les couleurs
ont-elles des chances égales
ou s’entassent
pour te retrouver à tout hasard face à face ?
qui est pris de joie
toi ou elles
quand tout fini dans la douleur
attendrie d’un infini bonheur ?

* 

Le poète

la peinture ?
une Muse sans sommeil
à travers laquelle
Lui
le grand vagabond
est maître... est Dieu
moi
l’impulsif naturel
je ne jette que des couleurs
en transperçant d’un coup arc-en-ciel
une mer...

(Ioan-Mircea Popovici)

*

Le peintre

il y a des quidams qui ne croient
qu'aux brins poussiéreux de comète
sur la palette
ils ne voient pas l’arc-en-ciel de l’âme
voûté sur un pilastre de pensées

(Nicolae TruÈ›ă)