Le professeur, un vieux pédant,
Vêtu d’un vieux veston de laine,
Veule, croulant, et excédant
Vivement en mauvaise haleine
Les prédateurs dans les bayous,
Tire de sa poche son arme :
Une craie couleur de la boue.
Il dessine de fausses larmes ;
Il met en mouvement odieux
La bataille de fiers athées
Qui, sur de vieux papiers, aux dieux,
Écrivassent la vérité.
Sa craie est une perspective :
Comme quoi la vie, c’est très sérieux :
Il faut suivre les directives
De tous ces papiers pleins de vieux !
Évidemment, jamais, jamais !
Des mots imprimés sur la feuille,
Ses yeux plus loin se lèveraient,
Comme ses fesses de son fauteuil,
Irrémédiablement coincées
Par un néant de vanité:
Le prof a cessé d’avancer.
Ses lunettes de fer cerclées
Ne sont pas une garantie
Que son regard porte plus loin
Que celui de ses apprentis,
Qui sont les malheureux témoins
D’une vie de bibliothèque.
Les étudiants très emmerdés,
Appelés australopithèques
Par le prof qui est énervé
À cause d’un assaut violent
De papier mâché et d’effaces,
Espérons, quand ils seront grands,
Qu’ils ne seront pas de la race
De ces vieux qui gâchent leur vie
En préférant à l’expérience
La foi salvatrice en l’avis
D’auteurs de risibles romances !