À part vingt-cinq fleurs qui ont brûlé
pendant le jour le jardin est beau
À part vingt-cinq fleurs qui sont fanées
et nous partons faire une promenade parfaite
comme s'il ne manquait rien
Mais nous sentons bien
Malgré la fraîcheur du soir qui se dévoile
et la parfaite légère cadence de nos pas
En nous se glisser le poids des fleurs mortes
Se glisser en nous
Vingt-cinq fleurs tombées dans un coin du jardin
Qui font pencher en nous tout le jardin
Font chavirer en nous tout le jardin
Se rouler tout le jardin.

(Hector de Saint-Denys Garneau, Les solitudes.
Poème aussi publié sous le titre de « Ce qui était perdu »)