DANS LA BOUCHE
Avec un morceau
Du charbon
Sur ma peau
En verre,
Ma peau poussière
Céleste, toi !

Tu as
Dans la main
Les lettres pour
Sable, les lettres
Pour berceau, tu as
Dans la main
La main de ta grandmère.

Et nous deux
Nous deux si
Loin de la pluie
Qui tombe sur les
Epaules des gens
Qui crient :
Je te hais, poésie !

Tu regardes à la télè,
Tu regardes les lèvres
Balayés de la femme
Qui dit tout bas :
Tiens, son cheveux
Fard à paupières
Couvre ta poitrine.

Trés tôt tu descends
De l’immeuble,
Dans la rue, tu ouvres
La porte de ton bus,
Dedans tu regardes
Les couleurs de l’hirondelle.

Tu joues avec ta fille
Et tu dis : je veux écrire
Tes yeux lourdes, lourdes –
Châtaignes dans le tissu
Blanc de Mai.

Et ta robe petite
grains de beauté
sur mes cuisses,
ta bouche ocre dans la bouche
de ma fille.

L’automne
Sirope de sapin qui coule
l’air coupe mes vêtements
Comme tes mains.

Ma bouche dans la
Bouche bleue-rouge,
Bleue-ciseaux, bleue-non
Endormie, derrière,
Les reves de crète
Apprennent l’alphabet
Par cœur,

Ainsi, tu creuses
Dans la gauche, tu creuses
Les doigts
Par cœur.

Ta blessure, petit cheval
Maman, papa, ta blessure,
Petites mains qui font la croix.