La mort trébuchera dans sa dernière moisson
nous ne sommes plus qu’un dernier brin d’herbe
en tête-à-tête avec la vie
puis le monde n’est plus qu’un souvenir de bulle

la mort aux yeux de chavirements de ciel et terre
en petits coups des à-coups de vitesse aux manettes
au volant des roues
en petites gorgées de secousses de laveuse de
chemins carrossables
en petits élans de kayak en descente et culbute et
cascades et toboggan
la mort la mort acétylène en fanaux de nuit
un matin d’obus lilas
une fraîcheur d’éclair et de truite mouchetée
la mort au cri de girouette dans la gorge
la mort elle ne pèse que l’ombre de l’ombre
femme ô femme petite âme petite vague
petite suite de petits fracassements dans mes bras
de froissements de papier à cigarette
de feux doux s’épandant à l’infini du fini

et dans l’ombre de l’ombre de chaque nuit
dormir et s’aimer encore
ô dormir
fleurir ensemble

(Gaston Miron, « J’avance en poésie », in L'homme rapaillé)