le désert ne m’habite plus
la poussière ne croque pas
l’arc de mes souliers
ma mémoire cassée au ralenti
coud la soif et l’horizon attelé
un citron lourd dessine mes pas amnésiques
la cage d'or ne caresse plus
mes épaules nues
et l’abandon sucré de mon corps
le miroir entre nos souffles sourds
débride la chair fondue des mots
punie, je sens les traces des sons
sur la glace engourdie
Paris est la photo d’une femme qui lave le désert
sous l’écume sage d’un soleil blanc
mon épiderme est un placard cloué
fouillant les rails secs de l'attente.




Photo - Nastassja Kinski dans "Paris, Texas"