Les images défilent jour après jour,
la bobine se vide de sa laine au fil des pièces,
les lumières éclairent les objets sans vie
alors que la vie sombre dans les mîmes,

le blanc de la raison
comble le trou béant du brouillard noir,
la pluie tait mes pensées,
la nature revêt son dégradé,
les mécaniques parlementent en secret,

les jours dont nos pères étaient
reviennent semblables aux nôtres,

les combats ressemblent à ceux d'hier
les cris diffusent les mêmes échos
et le allo marque le pas sur un status quo
pendant qu'à huit clos
le conseil des sages cogite,

les coeurs à l'agonie s'agitent,
l'étau reserré referme l'enclos,

mes paupières voilent mes yeux loin
de ces fresques moins pittoresques

croyant trouver la paix dans la prière,
le réveil n'apporte point de rémission
devant mon inaction.