car c'est l'heure
où les symétries se tissent des transparences
transparente elle aussi

le regard tombe
dans un abîme de lumière
il fait nuit dans la toile
il fait jour autour
il fait blanc-gris-noir
dans la bouche de l'araignée

nous dévalons en échos
en échos s'accrochant
aux nœuds brumeux de syntaxe gluante
s'écoulant dans le temps écoulé
dans la bouche de l'araignée