L’humidité de février échouée entre deux hoquets du sablier, fragments de temps qu’on voudrait pouvoir oblitérer.

Une tempête menace qui torpille mon désœuvrement. Je foule le trottoir à la pointe du talon, pressée d’échapper au froid et à ses torpeurs nocturnes.

Soudaine chute du vent. Un imperceptible roulement de tambour, l’échancrure jazzée d’une vitrine...

L’obscurité forme un écrin pour l’instant où il m’apparaît, feu et lion, dans l’angle de ma hâte. En singulière synchronie, sa tête embrumée de gitanes pivote vers moi. Ce ne peut être que lui, mon survenant, lui qui ne m’aperçoit pas encore mais que déjà mon approche consume.

Pourtant, les étincelles ne mènent pas toutes au choc originel. Me faut-il saisir celle qui jaillit ainsi de la rosée des neiges? Qui sait où s’arrêterait la flamme?