Écrire pour honorer les cendres des mots,
telle est ma quête !

Fantasmes, intuitions, clairvoyance …, les images, métaphores et autres visions seraient-elles des débris d’un univers fragmenté, morceaux fossiles voyageant en apesanteur entre le Ciel et la Terre ?
Telles des miettes éparses, de part et d’autre de l’être. Une myriade de grains de sable, résidus d’images égarées entre deux théophanies, deux créations, et quelques nuits obscures ...
Des bouts à relier, des éléments à recomposer, des morceaux d’idées, à l'origine d’un puzzle sans fin. Sans fin, jusqu’à ce que les copeaux s’unifient, se fassent chair contre la rétine du poète, le long de ses nerfs optiques, en son cortex profond.
Poussières de mots avec lesquelles il fait mon encre ne sachant faire son beurre, mélangeant sa salive et ses larmes avec les cendres des morts et celles des mots lâchés aux vents, dans un mortier de pierre brute, et ce pilon avec lequel il écrase les pigments de l’existence, n’est rien d’autre que sa jambe de bois, résineuse, écorcée, écorchée …, avec ses nœuds et ses emplâtres, ceux de ses manques et de ses expériences à l’étal des écrits.
Pilonnant les verbes pour instrumentaliser les phrases - pilant les émotions aux mortiers du ressenti - broyant et mixant les images dans la cuve d’une imagination sans frontière, le poète veut écrire pour honorer les cendres des mots, telle est sa quête ! Il quémande la poussière, il sollicite le regard, les critiques, et des yeux transparents comme des tessons de bouteilles jetées à l’océan d’une Voie lactée de visions lactescentes.