Ce n'est pas l'hiver qui traverse
les clepsydres fuyantes, qui hante mes blés d'or
ils sont encore là, lueurs en éveil
refont le paysage à l'apogée
le soleil y tisse
les fièvres opalescentes des solstices

mais tous ces pleurs sans corps où je me tais
leurs fresques mouvantes
s'écoulent sur la peau, prairie enneigée en novembre
dessinent la courbe muette d'un baiser
si lointaine la voix, glacier à la dérive
la musique des gestes si lente

sous l'horizon roule le cri des poissons