C'est ici le pré,ici la rivière,
Les fleurs, le soleil, le blé.
Ici la taupe a bâtit sa taupinière.


Aux alentours c'est pareil:
Les gens, les amis, oubliés,
Bâtissent éperdument leur solitude.
Pas sous la terre, mais en plein vent
Nous ravageons notre cité:
On commence par le mur de mots -
Débauchés, sifflants, enragés.
Puis les tympans, devenus épais
Par la pression du trop grand bruit.
Le regard - opaque, retourné vers soi,
L'odorat - par la puanteur engourdi,
La peau - en parchemin poussiéreux et fanné,
Le goût - saumâtre, de sang et d'os,
Le seul qui nous innonde le palais.



C'est ici le pré, ici la rivière,
Les fleurs, le soleil, le blé.
Ici nous avons tout gâché.
S'il vous plaît...détruit-moi cette cité
Le mouton qu'il me faut
Est dedans, égaré.