Il pleure

La terre nocturne,
baigné de sueur
un fou s’y noie…

Les mots morts
dans ces jardins d’eucalyptus
le linge sale aux abords des massifs
une main se tend, dans les fourrés
un regard, des caresses se volent.

Les mots, c’est au dedans
qu’ils sont les plus forts
ils frappent, ils cognent
aveugles aux murs d’asiles
dans les chambres sourdes.

Un homme s’y repose
verse des larmes
un homme venu des villes
exclu des gares et parkings.

La lune blafarde s’épanche
sur le drap du lit hérissé
de doigts impatients.

Des aliments pourrissent sur le sol
la plaie entre les jambes saigne
les larmes coulent dans le crépuscule.

Les bruits la fureur les villes
sur lui n’ont plus prise
le mal absent du ventre
et du cœur…Il pleure.