J’arrête, je n’écris plus…
Du vin, une cigarette –
Autant d’après-midi s’en vont
Comme une sensation imparfaite.

Ce qui importe, pourtant, toujours,
Ailleurs, ou chez moi, poète –
Autant d’après-midi s’en vont
Comme une sensation imparfaite.


(Traduction : Constantin Frosin)