c`est un jour où la poésie attend
dans une station de métro, dans l’autobus
dans une voiture restée en panne, sur un banc du parc
près de la fontaine publique, dans le Vieux Port
à la basilique Notre Dame
c`est un jour où la poésie attend
pour partager un petit repas avec un poète affamé
venu de loin, de très loin
c`est un jour où la poésie attend
sous un parapluie
en regardant vers les coulisses d’un orage
vers la forêt des pensées
c’est un jour, c’est une nuit quittée par les rêves
c’est l’erreur d’hier
c’est un adieu sans mots
des gants élégants et fins
comme la peau d’un animal mort
je suis parti, je suis parti, je suis parti
n’arrête pas cette vague qui monte
comme un tsunami et coule
dans mes veines
regarde, lis, ne touche à rien
sans aucun verdict, sans me dire
ce qu`est le bien ou le mal
c’est moi le dieu de mes mots
c’est moi la croix de ma tombe
c’est moi la politique de mon coeur
c’est moi la monarchie absolue de mes pensées
et et et
c’est un jour où se construit une maison
dans l’arbre de ma vie
j’ai les mains froides
c’est un jour où la statue de marbre
veut quitter l’homme
je suis parti, je suis parti, je suis parti
ne parle pas à mon ombre
ne casse pas ton miroir
ne jette pas les débris
ni les trente pièces d’argent
pour me frapper, juste pour me frapper
j’appartiens à tous et à personne
il n’y a pas de prix pour mon âme
et et et
c’est un jour où la poésie attend son poète
qui parle une langue, une autre langue
et lui demande
toi, l’étranger, d’où viens-tu ?