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- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - 2008-10-04 | |
ici, chaque poète a sa propre identité
les paumes comme les feuilles d’érable dans les couleurs de l’été indien la métastase de la neige dans l’âme et la farine des os d’un Dieu exilé plus loin que le froid arctique qui reste toujours chez moi avec sa soutane accrochée à la porte je suis aveugle, tant de neige, je suis aveugle et tout ce qu’il me reste c’est ma Mer Noire comme un corbeau aux gencives ensanglantées voire comme un corbeau les larmes aux yeux qui vole tous les soirs à l’orée de mes rêves pour me redonner mon regard du passé ici, chaque poète a sa propre identité nuits de rêves et coca cola même le vin ne m’aide pas à me perdre dans l’apothéose du délire même la fumée l’arôme de pêches ou de cerises même les photos et mes amours emmurés dans les vieux poèmes amnésiques rien, rien, rien doucement, doucement, la métastase me transforme en un triste bonhomme de neige aucun printemps ni aucune journée du douze avril ne feront fondre son sourire inexistant
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