de mon cahier
de n’importe quel cahier
j’ai dechiré une feuille de papier
après l’avoir remplie de signes
je l’ai serrée violemment dans mon poing
j’ai jeté un bref coup d’œil vers la corbeille
mais qui émet ce chant du cygne
c’est comme le cri d’un peuplier
dont le feuillage pleurerait
après des générations de presses
c’est comme si quelqu’un me chuchotait
de n’être plus aussi pressé
alors j’ai commencé à dérouler
la pauvre feuille chiffonnée
jusqu’au milieu…
ma bien-aimée y sanglotait,
la tête entre les genoux, pleurait, et
pleurait, pleurait…