Les runes du temps distendent
dans l’abîme de l’incompréhension
ta cervelle hésitante
d’humble bateleur.

Tu manages ta vie comme une larme unique,
un Danube en folie,
un fruit mûr du Banat,
et tes yeux sont des jets de sombre malachite,
violence de la douceur,
douleur de la violence…

Quand la vie percute de plein fouet tes idées concassées
de naufrages multiples,
d’immenses solitudes,
tu es là, debout…
tu rêves d’une campagne calme
avec des champignons, des lapins, des pruniers,
une chaude cabane à l’ombre du vieux chêne…
et tu marches, tranquille et apaisé,
sur l’herbe du début…

Allez ! Il faut créer quelques mots inutiles,
un graffiti vivant dans le temple d'albâtre,
imprimer le pas incertain de l’homme
sur cette plage vide.