La mer chorégraphe








Ce soir, pour un clin d’innocence, l’hétaïre énigmatique hypothéquera son corail le plus rouge. Dans les coulisses de son théâtre, épave millénaire où sommeille un or fatal, elle vient d’égarer son dernier dé, celui-là même qui encombrait sa conscience. Malgré son âge, elle n’a pas pris une seule ride. Ses plantes carnivores lui ont d’ailleurs fait une apparence de statue dégageant une odeur de thuya.
C’est l’heure où l’éternité tend au pèlerin du doute son piège de crépuscule. Son miroir. Quelques arganiers, qu’accompagnent des alizés musiciens, chantent en chœur les mots qui délivrent des mots. A mesure que le chant s’élève, la scène aquatique se dépouille. Une douche de lumière salue l’émergence de la danseuse. Les hommes voilés qui applaudissent, secoués d’orgasmes interdits, l’insolence de ses mouvements, ne récoltent que l’insulte de son regard, et quelques salves de son parfum. Ceux qui, parmi ces honnêtes gens, entendent bien mériter la grande gifle de l’écume, se savent promis aux grandes douleurs cathartiques, mais se préfèrent anonymes.
Dans un autre théâtre, quelques femmes apprécient la nudité d’un océan.