C’est un pied-de-biche
qui fait sortir de ses gonds la porte du bonheur,
pour un malheur
qui bénéficie du non-lieu d’une plaie ouverte
où des yeux, remplis d’amour,
entrent pour verser des larmes de sang,
c’est un jour sans pêne qui claque au vent mauvais,
c’est une mémoire
qui frissonne dans la sente des courants d’air,
c’est une clé de sol
tombée dans l’étang où naissent les saules pleureurs,
où la même mémoire, pêche de l’abri côtier,
perce des sandalettes aux pieds des enfants
dont la blessure perd progressivement la trace,
cette épine dans le pied,
c’est une trace d’eux dans l’omelette des souvenirs.